Aussitôt que le soleil eut disparu, le froid devint très vif. Je fus satisfaite de rentrer sous ma petite tente, et dès qu'Ezéchiel m'eut passé sous le battant un bol de soupe chaude, je fermai tout pour la nuit. J'avais une cruche d'eau près de moi, et quand à deux heures du matin j'essayai de m'en verser pour boire, elle était absolument gelée.
     Enfouie dans mon sac de couchage, submergée sous des couvertures innombrables, je me sentais aussi bien qu'un chien esquimau sous la neige ; mais les herbes que j'avais cru devoir me fournir un bon matelas devinrent de plus en plus dures à mesure que la nuit s'écoulait. De vieux routiers prétendent que pourvu qu'on ait un trou pour sa hanche on peut dormir, si dur que soit le sol ; ces herbes semblaient n'avoir que des pleins et pas de creux, mais je dormis cependant assez bien.
     S'il vous faut frotter une allumette pour voir l'heure qu'il est, il y a toute chance pour que vous rêviez que vous le faites, et qu'en réalité vous vous replongiez dans le sommeil. Ma montre lumineuse m'évita une telle tentation, et comme elle indiquait cinq heure du matin, j'éprouvai soudain la curiosité de braver le froid, de mettre le nez dehors et de voir à quoi tout cela ressemblait.
     Un seul regard, et l'attrait d'un lit chaud - le seul coin chaud du monde - perdit toute force de persuasion. Car, je le découvrais maintenant, cette mince bande de toile me séparait d'une inspiration si belle que tout le reste fut oublié, et que je bondis hors de la tente pour la contempler.
     Les étoiles brillaient encore dans le ciel qui pâlissait, la Grande Ourse à ma gauche, la Croix du Sud à ma droite. Les montagnes n'étaient que des formes vagues, à peine dessinées, car la vie de l'univers résidait non pas derrière moi dans ce rocher tangible, mais devant moi, dans cette bande de couleur orange qui encerclait la terre endormie. Un océan de brume s'étendait jusqu'à elle, aveugle, inerte, glacé : au-dessus de lui, la lune disparut comme une faucille vert pâle dans l'aube violette. L'éclat de l'aube gagnait le ciel, noyant les étoiles dans une lumière plus liquide, fondant la brume sous un soupir rosé.

Vivienne de Watteville, Petite musique de chambre sur le mont Kenya, Payot, 2001, pp. 54-55.

     "L'abondance des mouches était, naturellement, due au bétail. Les Masaï semblaient n'y jamais faire attention. Ils semblaient même, au contraire, les apprécier, car, comme me le déclara un vieux Noir, "où il y a des mouches, il y a du bétail", et ils les considéraient comme de bonne augure. Heureusement, je pouvais toujours me réfugier sous ma moustiquaire verte, inapréciable objet suspendu au poteau central, qui couvrait ma table et mon fauteuil. Sans cette moustiquaire, la vie eût été impossible à Selengaï, car les mouches fourmillaient par milliers et il fallait toute l'ingéniosité de Jim pour m'apporter ma nourriture sans laisser pénétrer en même temps un nuage de mouches. Une fois sous ce réseau, je pouvais lire et écrire en toute tranquilité, et défier ces ennemis qui venaient buter contre les mailles avec l'espoir d'y trouver un passage.
     Ma bibliothèque, outre quelques ouvrages favoris, contenait principalement cette sorte de livres qu'on remet de lire par manque de temps pour s'y atteler sérieusement. Là-bas, dans cet océan de silence, il n'y avait aucune raison de ne pas me plonger dans l'histoire et la philosophie, dans la poésie ou l'astronomie, à mon très grand contentement. En théorie, cela m'avait paru une idée splendide, la bonne fortune de toute une vie ; Platon et Shakespeare, et les vies de Plutarque, et un certain nombres d'autres ouvrages se trouvaient là à ma disposition. Mais, en pratique, le temps était tout aussi précieux dans le désert que partout ailleurs, et je découvris bientôt que "le livre mystique de la Nature" ouvert tout autour de moi, l'exigeait tout entier et réclamait même plus que toute mon attention. "

Vivienne de Watteville, Un thé chez les éléphants, Payot, 2001, pp. 65-66.

     "J'expliquai au vieil homme et à plusieurs autres que nous venions pour laisser sur l'île une marque de notre passage, de façon à montrer à tout navire qui y toucherait que nous y étions venus avant lui. Non seulement ils consentirent volontiers à la mise en place du poteau, mais ils promirent de ne jamais l'abattre. Je fis alors à tous de petits présents. Je donnai au vieil homme trois pièces de un penny en argent datée de 1763, et des clous de fiche sur lesquels était profondément gravée la grande flèche du roi, objets qui me parurent avoir le plus de chance de rester longtemps entre leurs mains. Après ainsi avoir préparé les voies pour dresser le poteau, nous l'amenâmes au point le plus élevé de l'île, et après l'avoir solidement fixé en terre, nous arborâmes le pavillon de l'Union, et je fis à ce détroit l'honneur de le nommer "canal de la Reine Charlotte", et j'en pris possession officiellement ainsi que des terres qui y touchent, au nom et pour le service de sa Majesté (le roi). Nous bûmes ensuite une bouteille de vin à la santé de sa Majesté (la reine), et donnâmes au vieil homme  (qui nous avait suivi au sommet de la colline), la bouteille vide, qui le combla d'aise .

James Cook, Relations de voyages autour du monde, éditions La Découverte, 1998, pp. 77-78

     "De Sevier Lake jusqu'à la limite orientale de la Sierra Nevada, vous êtes dans le Grand Bassin : la contrée des Indiens fouisseurs. Les premiers explorateurs et historiens blancs appelèrent les habitants du Grand Bassin, les "Diggers", les fouisseurs, parce que précisément ils creusaient la terre à la recherche de racines et de vers, mangeaient des larves de mouches brunes et de sauterelles pour survivre. C'était à l'évidence un terme de mépris. L'historien H.H. Bancroft donne des premiers occupants la description suivante : "Ils passent l'hiver dans un état de semi-torpeur, enterrés au fond de trous creusés dans le sol, puis au printemps, ils sortent en rampant et, à quatre pattes, se mettent à brouter de l'herbe jusqu'à avoir recouvré assez de forces pour se relever ; ils ne portent pas de vêtements, ne font cuire aucun aliment ou presque, ne possèdent pratiquement pas d'armes, ne sont capables que de très vagues notions de religion. Ils passent leur temps dans une saleté repoussante, ne mettent aucun frein à leurs passions et on peut dire qu'il ne manque ici aucun chainon entre eux et la bête." Pauvre Bancroft ! Il aurait dû essayer de survivre sans acier, sans poudre, sans tissu résistant pendant un mois ou même une semaine - disons quatre jours et quatre nuits - dans cette terrible contrée.
     Bancroft ne pouvait évidemment rien comprendre aux Indiens du Bassin : c'étaient de grands omnivores, dotés de talents extraordinaires pour la survie, capables de tirer des lapins de chapeaux imaginaires, de faire apparaître des chevaux entre quelques brassées de roseaux morts, de dénicher de l'eau dans une mer de sable et de rocaille. Les tribus d'Indiens fouisseurs (...) vivaient dans les niches les plus arides du Bassin, des endroits reculés où Bancroft serait mort au bout d'un jour ou deux. (...) C'était une civilisation hautement sophistiquée : astucieuse, malléable, incroyablement adaptable et surtout infiniment mobile.
     L'impression produite sur les Blancs, clairement représentés par Bancroft, se révèle typique des réactions de l'homme occidental quand il se trouve en présence de peuples jouissant de très faibles ressources. Ce sont des "non-êtres", moins que des humains, et à ce titre ils deviennent un gibier potentiel. Les pionniers blancs du Bassin allaient autrefois chasser l'Indien le week-end, exactement comme aujourd'hui ils se lancent dans des expéditions punitives contre les animaux nuisibles : les morts valaient plus de points que les blessés, les adultes davantage que les enfants. (...)
     Il est possible que ce qu'avaient ressenti les Blancs du Bassin envers cette terre et ses occupants ait finalement été moins du mépris que de l'incompréhension et de la peur. Comment ces gens pouvaient-ils vivre là, sans poudre ni fer, sans puits, sans roues ni graisse ? (...) Et, étranges parmi les plus étranges, se trouvaient sans doute ces hommes obstinés et silencieux qui avaient choisi de vivre dans la partie la plus farouche et la plus hostile de grand désert américain.

     Nous savons aujourd'hui que leur survie était due à une compréhension très fine et presque surnaturelle des cycles saisonniers des graines, des fruits secs, des racines, des insectes et des rongeurs dans ces microenvironnements qui composent le Bassin. Prenant au filet des lièvres dans une prairie aux pieds des collines durant un mois, voilà que le suivant, ils ramassaient des pignons dans une forêt perchée en altitude dans une des chaines de montagnes avoisinantes (...) qui s'élevaient comme des atolls sur le fonds corallien du Bassin. Un peu plus tard dans l'année, il leur arrivait de chasser des oiseaux migrateurs sur un des lacs alcalins qui émaillent le désert."

Rob Schultheis, Sortilèges de l'Ouest, Gallmeister, 2009, pp. 157-159.