Après une longue absence, me voici de retour. Je ne promets pas un rythme de publication très élevé, mais on essaiera quand même de mettre un petit article de temps en temps...

Pour recommencer ce blog consacré au Nature Writing, un extrait du livre de John Vaillant, "Le Tigre", aux éditions Noir sur Blanc.

Dans une forêt en bonne santé, il existe un échange constant des ressources, pareil au flux et au reflux de la marée. Aussi involontaire que l'étiquette régissant l'ouverture d'une trace dans la neige en hiver, ce partage passif de la nourriture fait partie intégrante de la coexistence dans la nature sauvage. A cet égard, la "culture" de la chasse telle que la pratiquent les prédateurs et les charognards se rapproche beaucoup de l'idéal communiste imaginé par Marx : "De chacun selon ses capacités, à chacun selon ses besoins." Ainsi, ce que la bulldozer est à la voirie, le tigre l'est à la chaîne alimentaire : parmi les animaux de la taïga, il n'existe aucun autre pourvoyeur plus efficace et généreux que lui. En tuant régulièrement de gros gibiers tels qu'élans, sangliers, ou cerfs, le tigre nourrit une pléthore de petits animaux, d'oiseaux et d'insectes et bien sûr, le sol. Chaque fois, c'est un sang nouveau, qui est injecté dans le corps de la forêt. Aléatoires mais réguliers, ces apports de substance vitale alimentent aussi les humains (...). Car des chasseurs nanaïs et oudégués mais également russes se nourrissent parfois des bêtes mortes que leur abandonnent les tigres.

 

John Vaillant, Le Tigre, traduit par Valérie Dariot, éditions Noir sur Blanc, 2011, p.158.

     Aussitôt que le soleil eut disparu, le froid devint très vif. Je fus satisfaite de rentrer sous ma petite tente, et dès qu'Ezéchiel m'eut passé sous le battant un bol de soupe chaude, je fermai tout pour la nuit. J'avais une cruche d'eau près de moi, et quand à deux heures du matin j'essayai de m'en verser pour boire, elle était absolument gelée.
     Enfouie dans mon sac de couchage, submergée sous des couvertures innombrables, je me sentais aussi bien qu'un chien esquimau sous la neige ; mais les herbes que j'avais cru devoir me fournir un bon matelas devinrent de plus en plus dures à mesure que la nuit s'écoulait. De vieux routiers prétendent que pourvu qu'on ait un trou pour sa hanche on peut dormir, si dur que soit le sol ; ces herbes semblaient n'avoir que des pleins et pas de creux, mais je dormis cependant assez bien.
     S'il vous faut frotter une allumette pour voir l'heure qu'il est, il y a toute chance pour que vous rêviez que vous le faites, et qu'en réalité vous vous replongiez dans le sommeil. Ma montre lumineuse m'évita une telle tentation, et comme elle indiquait cinq heure du matin, j'éprouvai soudain la curiosité de braver le froid, de mettre le nez dehors et de voir à quoi tout cela ressemblait.
     Un seul regard, et l'attrait d'un lit chaud - le seul coin chaud du monde - perdit toute force de persuasion. Car, je le découvrais maintenant, cette mince bande de toile me séparait d'une inspiration si belle que tout le reste fut oublié, et que je bondis hors de la tente pour la contempler.
     Les étoiles brillaient encore dans le ciel qui pâlissait, la Grande Ourse à ma gauche, la Croix du Sud à ma droite. Les montagnes n'étaient que des formes vagues, à peine dessinées, car la vie de l'univers résidait non pas derrière moi dans ce rocher tangible, mais devant moi, dans cette bande de couleur orange qui encerclait la terre endormie. Un océan de brume s'étendait jusqu'à elle, aveugle, inerte, glacé : au-dessus de lui, la lune disparut comme une faucille vert pâle dans l'aube violette. L'éclat de l'aube gagnait le ciel, noyant les étoiles dans une lumière plus liquide, fondant la brume sous un soupir rosé.

Vivienne de Watteville, Petite musique de chambre sur le mont Kenya, Payot, 2001, pp. 54-55.

     "L'abondance des mouches était, naturellement, due au bétail. Les Masaï semblaient n'y jamais faire attention. Ils semblaient même, au contraire, les apprécier, car, comme me le déclara un vieux Noir, "où il y a des mouches, il y a du bétail", et ils les considéraient comme de bonne augure. Heureusement, je pouvais toujours me réfugier sous ma moustiquaire verte, inapréciable objet suspendu au poteau central, qui couvrait ma table et mon fauteuil. Sans cette moustiquaire, la vie eût été impossible à Selengaï, car les mouches fourmillaient par milliers et il fallait toute l'ingéniosité de Jim pour m'apporter ma nourriture sans laisser pénétrer en même temps un nuage de mouches. Une fois sous ce réseau, je pouvais lire et écrire en toute tranquilité, et défier ces ennemis qui venaient buter contre les mailles avec l'espoir d'y trouver un passage.
     Ma bibliothèque, outre quelques ouvrages favoris, contenait principalement cette sorte de livres qu'on remet de lire par manque de temps pour s'y atteler sérieusement. Là-bas, dans cet océan de silence, il n'y avait aucune raison de ne pas me plonger dans l'histoire et la philosophie, dans la poésie ou l'astronomie, à mon très grand contentement. En théorie, cela m'avait paru une idée splendide, la bonne fortune de toute une vie ; Platon et Shakespeare, et les vies de Plutarque, et un certain nombres d'autres ouvrages se trouvaient là à ma disposition. Mais, en pratique, le temps était tout aussi précieux dans le désert que partout ailleurs, et je découvris bientôt que "le livre mystique de la Nature" ouvert tout autour de moi, l'exigeait tout entier et réclamait même plus que toute mon attention. "

Vivienne de Watteville, Un thé chez les éléphants, Payot, 2001, pp. 65-66.

     "J'expliquai au vieil homme et à plusieurs autres que nous venions pour laisser sur l'île une marque de notre passage, de façon à montrer à tout navire qui y toucherait que nous y étions venus avant lui. Non seulement ils consentirent volontiers à la mise en place du poteau, mais ils promirent de ne jamais l'abattre. Je fis alors à tous de petits présents. Je donnai au vieil homme trois pièces de un penny en argent datée de 1763, et des clous de fiche sur lesquels était profondément gravée la grande flèche du roi, objets qui me parurent avoir le plus de chance de rester longtemps entre leurs mains. Après ainsi avoir préparé les voies pour dresser le poteau, nous l'amenâmes au point le plus élevé de l'île, et après l'avoir solidement fixé en terre, nous arborâmes le pavillon de l'Union, et je fis à ce détroit l'honneur de le nommer "canal de la Reine Charlotte", et j'en pris possession officiellement ainsi que des terres qui y touchent, au nom et pour le service de sa Majesté (le roi). Nous bûmes ensuite une bouteille de vin à la santé de sa Majesté (la reine), et donnâmes au vieil homme  (qui nous avait suivi au sommet de la colline), la bouteille vide, qui le combla d'aise .

James Cook, Relations de voyages autour du monde, éditions La Découverte, 1998, pp. 77-78